Ficção (16).

Estás no banho. A água quente escorre-te pelas costas. É Inverno. Tens a toalha pendurada no manípulo da porta. Ouves, do outro lado da casa, o som vago da máquina do café e das torradas que saltam, sincronizadas, da torradeira.

("Só mais cinco minutos.")

Fechas a água quente e só depois a água fria. Pegas na toalha apenas para a deixares no mesmo sítio. Atravessas a casa molhada e regressas à cama. Não sabes quando te vais levantar. Abraças-te à almofada na esperança de que o cheiro dele se cole à tua pele e fique como ele não ficou.

(Adormeces.)