Instantâneos (2).

Os dois filhos, em duas fotografias tiradas no mesmo lugar. Um deles parece-se comigo: tem a minha boca, o meu queixo, o meu nariz, o meu corpo. O outro é magro, tem bigode, e olha através de quem dispara a máquina. Trinta anos depois, o que é parecido comigo morre num acidente de automóvel na Marginal; o que não se parece comigo tem um esgotamento. Desse tempo, num outro envelope, há uma fotografia tirada em Agosto na qual tem vestido um casaco pesado. Diz-me que não conseguia parar de tremer de frio. Não olha para ou através de quem o fotografa - não tem ainda força para tornar a fazê-lo.