De dentro de um livro.

Há uma fotografia em que tu estás, em que a água te chega quase ao joelho: ainda não deixaste crescer a barba como agora, pareces anos mais novo, e não chego a perceber se estás feliz nela, ou se a cara que tens é de outra coisa. Não sei onde foi tirada - caiu-me no outro dia de dentro de um livro, e agora não sei se a sepulte novamente entre as páginas, ou se te tente achar para ta devolver, ou para que me expliques que olhar é aquele.