"So that I may say at all times, even when you do not answer and perhaps hear nothing, something of this is being heard, I am not merely talking to myself [...]." (Samuel Beckett, Happy Days)
No piano há uma curva a que gosto de me encostar enquanto bebo uma caneca de café e oiço música num volume mais alto. Descobri que me encaixava comodamente ali quase por acaso. Há três horas estive lá a ouvir o "Fake palindromes", do Andrew Bird.
Quando na sexta-feira vi o Wide Awake, de Alan Berliner, não pude deixar de sentir alguma simpatia por alguém que, como eu, tem sérias questões com o ritmo circadiano e vê na noite - em continuar acordado quando todos dormem (com ou sem Blanchot à mistura) - um reduto criativo.
A escrever dois exercícios para uma aula de piano amanhã, enquanto bebo uma chávena de café mais doce do que o habitual. Vi ontem o Rushmore, do Wes Anderson, e nos próximos dias devo ver o Bottle Rocket, também dele.
Há algum tempo que não ando descalço aqui por casa, mas lembro-me com bastante exactidão da macieza do soalho nos dias em que neste espaço existiam apenas as paredes, o piano sozinho no meio da sala em que continua, uma aparelhagem no chão de uma das divisões - no chão porque não existiam ainda outros móveis - e uns dois ou três candeeiros. Nos últimos tempos tenho olhado bastante para trás: sem saudade, entenda-se; apenas com um instinto de inventário.
As mangas da minha camisola lilás escurecem quando lhes limpo os olhos para evitar que o meu choro caia sobre a tinta na página por baixo da minha cara e a esborrate.
Sofrer é nojento. Não sofrer também pode ser nojento.
Habituei-me a ter-te ao meu lado nas consultas semestrais de oftalmologia. Tenho uma amanhã de manhã. A partir do momento em que me puserem as gotas nos olhos vou tentar mantê-los fechados o mais que possa para não ver que tu não estás - não tornarás a estar - ali, comigo, ao meu lado.
Com uma tradução para fazer até quarta-feira, o que quer dizer de forma mais ou menos exacta que não vou ter descanso até lá. Preciso de uma chávena de café e de uma noite de sono coerente.
Nos próximos tempos escondo um coração encarniçado com um sorriso deslaçado.
No dia em que se enterrou um relacionamento de dois anos e meio, não pude deixar de constatar, com alguma tristeza, que a relação com o meu computador teve em dobro a duração e a estabilidade. Factor humano o caraças.
I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
Aimee Mann, Annie Clark e Kimya Dawson: a companhia perfeita para pessoas emocionalmente esfaceladas.
A facilidade com que se prescinde de uma pessoa que em teoria se ama continua a chocar-me e indica-me que o valor do amor enquanto moeda fiduciária está pela hora da morte.
Não deixa de ser estranho quando damos uma oportunidade a alguém que, nesse instante, crê estar a dar-nos uma oportunidade. Mais estranho ainda vermo-la desperdiçada.
A queda não começara nos degraus do prédio em que tinha vivido, com a necessidade que sentia de saltar os dois últimos; ou em miúdo com os joelhos e braços esfolados por correr ou cair da bicicleta. Não, a queda começara dentro.
À medida que falava sobre Teoria da Literatura não pôde deixar de lamentar que o seu domínio da prática dos afectos fosse tão coxo.
Das tuas noites fazias uma espessa manta com nós sobrepostos onde o ponto mudava. Aos dias davas as costas e o olvido.
Hoje, quando olhamos para trás, não nos reconhecemos e há vezes em que nos perguntamos quem eram aquelas pessoas de vinte e dois anos que tanto discutiam uma com a outra.
Pegou na esferográfica e escrevinhou no postal
Since the majority of me
